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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete
Collection 6, Poem 37
XLVII.
LOS
FUNERALES
DEL
VERANO.
La
flor
azul
crece,
Las
hojas
rojas
caen.
Mis
flores
dicen
adiós,
No
necesitan
un
espectáculo.
Un
tiempo
corto
para
descansar,
Una
hora
para
prepararse;
Y
una
que
se
va
hoy,
Está
con
los
ángeles
ahora.
Era
un
grupo
pequeño,
—
El
pájaro
estaba
allí,
Una
abeja
vieja
nos
habló,
Luego
rezamos.
Esperamos
que
sea
feliz,
—
Queremos
serlo
también.
Verano,
hermana,
ángel,
¡Queremos
ir
contigo!
En
el
nombre
de
la
abeja
Y
la
mariposa
¡Y
el
viento,
amén!
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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete — A1 Spanish | Cuentana