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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete
Collection 7, Poem 28
XXVIII.
AL
FIN.
Su
último
verano
fue,
Y
sin
embargo
no
lo
sabíamos;
Si
más
trabajo
ocupado
La
llenaba,
pensamos
Una
fuerza
adicional
de
vida
Creció
desde
adentro,
—
Cuando
la
Muerte
iluminó
toda
la
brevedad,
Y
hizo
la
prisa
clara.
Nos
sorprendió
nuestra
ceguera,
—
Cuando
nada
había
que
ver
Sino
su
poste
guía
blanca,
—
Con
nuestra
torpeza,
Cuando,
más
lenta
que
nuestro
lento,
La
querida
ocupada
yacía,
Tan
ocupada
estaba
ella,
terminando,
¡Tan
lentos
éramos
nosotros!
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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete — A1 Spanish | Cuentana