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389
Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete
Collection 12, Poem 18
XVIII.
EL
ESPÍRITU.
Es
más
blanco
que
una
pipa,
Es
más
tenue
que
el
encaje;
No
tiene
forma,
como
la
niebla,
Cuando
te
acercas.
Ninguna
voz
lo
muestra
aquí,
O
lo
cuenta
allá;
Un
espíritu,
¿cómo
habla?
¿Qué
modales
tiene
el
aire?
Esta
exageración
sin
fin
Que
cada
uno
de
nosotros
será;
Es
una
obra,
si
(una
suposición)
¡No
es
una
obra
triste!
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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete — A2 Spanish | Cuentana