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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete
Collection 3, Poem 24
XXIV.
EL
VIENTO.
De
todos
los
sonidos
enviados,
No
hay
nada
como
esa
melodía
vieja
en
los
árboles,
Esa
melodía
sin
palabras
Que
hace
el
viento,
como
una
mano
Cuyos
dedos
tocan
el
cielo,
Luego
caen,
con
notas
Permitidas
a
dioses
y
a
mí.
Cuando
los
vientos
giran
y
giran,
Y
golpean
la
puerta,
Y
los
pájaros
se
sientan
arriba,
Para
tocar
orquesta,
Pido
gracia,
de
los
árboles
de
verano,
Si
tal
extranjero
sea,
Nunca
escuchó
esa
canción
silenciosa
Subir
en
el
árbol,
Como
si
alguna
caravana
de
sonido
En
el
cielo,
Hubiera
roto
filas,
Luego
se
uniera,
y
pasara
En
compañía
suave.
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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete — A2 Spanish | Cuentana