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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete
Collection 7, Poem 27
XXVII.
LA
ARAÑA.
Una
araña
trabajaba
de
noche
Sin
luz
En
una
telaraña
blanca.
¿Era
para
una
dama
O
un
pequeño
fantasma?
Solo
él
lo
sabía.
Para
vivir
para
siempre
Su
plan
era
Su
propia
cara.
Conozco
un
lugar
donde
el
verano
intenta
Luchar
contra
el
frío,
Cada
año
trae
margaritas,
Pero
se
pierden,
ella
lo
sabe.
Cuando
el
viento
sur
mueve
las
piscinas
Y
sopla
por
los
caminos,
Ella
comienza
a
preocuparse
por
su
promesa,
Y
canta
canciones
suaves
En
la
tierra
dura,
Con
especias
y
el
rocío,
Que
se
convierte
lentamente
en
piedra
Bajo
su
zapato
dorado.
El
que
puede
hacer
un
día
de
verano
de
nuevo
Es
más
grande
que
el
día
mismo,
dicen.
Incluso
si
es
solo
un
pequeño
hombre,
Es
especial
si
puede
hacer
eso.
¿Y
quién
puede
hacer
la
puesta
de
sol
de
nuevo,
Con
todos
sus
colores
y
despedida
lenta,
Cuando
el
Este
queda
atrás,
Y
el
Oeste
es
un
misterio,
Su
nombre
permanece.
El
viento
golpeó
como
un
hombre
cansado,
Y
dije,
"Entra,"
Entró
en
mi
casa
Sin
pies
para
caminar
Un
huésped
rápido
sin
pies,
No
pude
darle
una
silla
Era
como
dar
un
sofá
Al
aire
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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete — A2 Spanish | Cuentana