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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete
Collection 8, Poem 28
XXVIII.
AL
FIN.
Su
verano
final
fue,
Y
sin
embargo
no
lo
adivinamos;
Si
más
trabajo
cuidadoso
La
llenó,
pensamos
Una
mayor
fuerza
de
vida
Crecía
desde
dentro,
—
Cuando
la
Muerte
encendió
toda
la
brevedad,
E
hizo
clara
la
prisa.
Nos
maravillamos
de
nuestra
ceguera,
—
Cuando
nada
había
para
ver
Sino
su
poste
de
guía
de
mármol,
—
En
nuestra
estupidez,
Cuando,
más
lento
que
nuestra
lentitud,
La
querida
ocupada
yacía,
Tan
ocupada
estaba
terminando,
¡Tan
lentamente
estábamos!
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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete — A2 Spanish | Cuentana