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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete
Collection 3, Poem 24
XXIV.
EL
VIENTO.
De
todos
los
sonidos
enviados,
Ninguno
me
toca
como
Esa
vieja
tonada
en
los
árboles,
Una
melodía
sin
palabras
Que
el
viento
hace,
como
una
mano
Rozando
el
cielo,
Luego
bajando
con
notas
Para
dioses
y
para
mí.
Cuando
los
vientos
giran,
Y
juegan
en
la
puerta,
Y
los
pájaros
toman
sus
lugares,
Para
hacer
una
orquesta,
Le
deseo
gracia,
de
ramas
de
verano,
Si
tal
desterrado
existe,
Que
nunca
haya
escuchado
ese
canto
sin
tonada
Levantarse
solemne
en
el
árbol,
Como
si
una
caravana
de
sonido
En
el
desierto
del
cielo,
Hubiera
roto
filas,
Luego
pasado
En
compañía
perfecta.
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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete — B1 Spanish | Cuentana