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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete
Collection 8, Poem 28
XXVIII.
AL
FIN.
Su
último
verano
fue,
Y
sin
embargo
no
lo
adivinamos;
Si
trabajo
más
cuidadoso
La
llenaba,
pensamos
Una
fuerza
adicional
de
vida
Creció
desde
dentro,
—
Cuando
la
Muerte
iluminó
toda
la
brevedad,
E
hizo
clara
la
prisa.
Nos
maravillamos
de
nuestra
ceguera,
—
Cuando
no
había
nada
que
ver
Sino
su
guía
de
mármol,
—
De
nuestra
insensatez,
Cuando,
más
lenta
que
nuestra
lentitud,
La
querida
ocupada
yacía,
¡Tan
ocupada
terminando,
Tan
tranquila
éramos
nosotros!
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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete — B1 Spanish | Cuentana