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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete
Collection 9, Poem 35
XXXIII.
DOLORES.
Mido
cada
dolor
que
encuentro
Con
ojos
cuidadosos;
Me
pregunto
si
pesa
como
el
mío,
O
tiene
un
tamaño
más
fácil.
Me
pregunto
si
lo
llevan
largo,
¿O
acaba
de
comenzar?
No
podría
decir
la
fecha
del
mío,
Parece
un
dolor
tan
viejo.
Me
pregunto
si
duele
vivir,
Y
si
tienen
que
intentar,
Y
si,
cuando
pueden
elegir,
Preferirían
morir.
Me
pregunto
si
cuando
años
han
pasado
—
Miles
—
en
la
causa
Del
dolor
temprano,
si
tal
lapso
Pudiera
darles
pausa;
¿O
seguirían
doliendo
Por
siglos
arriba,
Iluminados
a
un
dolor
más
grande
Por
contraste
con
el
amor.
Los
dolientes
son
muchos,
me
dicen;
La
razón
está
más
profunda,
—
La
muerte
es
una
y
viene
una
vez,
Y
solo
cierra
los
ojos.
Hay
dolor
de
necesidad,
y
dolor
de
frío,
—
Una
clase
que
llaman
"desesperación";
Hay
destierro
de
ojos
nativos,
A
la
vista
del
aire
nativo.
Y
aunque
no
pueda
adivinar
el
tipo
Correctamente,
aun
así
para
mí
Un
consuelo
agudo
me
da
Al
pasar
el
Calvario,
Notar
los
tipos
de
la
cruz,
De
los
que
están
solos,
Aún
fascinado
en
pensar
Que
algunos
son
como
el
mío.
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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete — B1 Spanish | Cuentana