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406
Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete
Collection 12, Poem 18
XVIII.
EL
ESPÍRITU.
Es
más
blanco
que
una
caña
de
indio,
Es
más
opaco
que
el
encaje;
No
tiene
forma,
como
una
niebla,
Cuando
te
acercas
al
lugar.
Ninguna
voz
la
marca
aquí,
O
la
insinúa
allá;
Un
espíritu,
¿cómo
saluda?
¿Qué
costumbres
tiene
el
aire?
Esta
exageración
sin
límites
Cada
uno
de
nosotros
será;
Es
drama,
si
(hipotéticamente)
¡No
es
una
tragedia!
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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete — B2 Spanish | Cuentana