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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete
Collection 12, Poem 38
XXXVIII.
MUERTO.
¡Hay
algo
más
silencioso
que
el
sueño
Dentro
de
esta
sala
interior!
Lleva
una
rama
en
el
pecho,
Y
no
revelará
su
nombre.
Algunos
la
tocan
y
algunos
la
besan,
Algunos
calientan
su
mano
inerte;
Tiene
una
gravedad
simple
¡Que
no
comprendo!
Mientras
simples
vecinos
de
corazón
Charlan
de
los
"muertos
tempranos,"
Nosotros,
propensos
a
palabras
indirectas,
¡Observamos
que
los
pájaros
han
huido!
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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete — B2 Spanish | Cuentana