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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete
Collection 3, Poem 24
XXIV.
EL
VIENTO.
De
todos
los
sonidos
enviados,
Ninguno
me
golpea
como
Esa
vieja
melodía
en
las
ramas,
Ese
tono
sin
palabras
Que
el
viento
hace,
trabajando
como
una
mano
Cuyos
dedos
rozan
el
cielo,
Luego
tiemblan,
con
melodías
Permitidas
a
dioses
y
a
mí.
Cuando
los
vientos
giran
en
bandas,
Y
tocan
la
puerta,
Y
los
pájaros
toman
lugares
arriba,
Para
ser
su
orquesta,
Le
deseo
gracia,
de
ramas
de
verano,
Si
tal
paria
existe,
Nunca
escuchó
esa
canción
silenciosa
Levantarse
solemne
en
el
árbol,
Como
si
alguna
caravana
de
sonido
En
desiertos,
en
el
cielo,
Hubiera
roto
filas,
Luego
se
uniera,
y
pasara
En
compañía
sin
costuras.
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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete — B2 Spanish | Cuentana