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235
Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete
Collection 7, Poem 46
XLVI.
No
puede
ser
verano,
—
eso
pasó;
Es
temprano
aún
para
primavera;
Hay
ese
largo
tramo
de
blanco
para
cruzar
Antes
de
que
los
mirlos
canten.
No
puede
ser
muerte,
—
es
demasiado
rojo,
—
Los
muertos
llevarán
blanco.
Así
que
el
atardecer
termina
mi
pregunta
Con
cierres
de
crisólito.
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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete — B2 Spanish | Cuentana