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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete
Collection 9, Poem 35
XXXIII.
PENAS.
Mido
cada
pena
que
encuentro
Con
ojos
analíticos;
Me
pregunto
si
pesa
como
la
mía,
O
tiene
un
tamaño
más
fácil.
Me
pregunto
si
la
soportaron
largo,
¿O
acaba
de
comenzar?
No
pude
contar
la
fecha
de
la
mía,
Se
siente
como
un
dolor
tan
viejo.
Me
pregunto
si
duele
vivir,
Y
si
tienen
que
intentar,
Y
si,
pudieran
elegir
entre,
¿No
preferirían
morir?
Me
pregunto
si
cuando
años
se
han
apilado
—
Algunos
miles
—
en
la
causa
De
un
daño
temprano,
si
tal
lapso
Pudiera
darles
pausa;
¿O
seguirían
adoloridos
aún
A
través
de
siglos
arriba,
Iluminados
a
un
dolor
más
grande
Por
contraste
con
el
amor.
Los
afligidos
son
muchos,
me
dicen;
La
razón
descansa
más
profundo,
—
La
muerte
es
solo
una
y
viene
solo
una
vez,
Y
solo
clava
los
ojos.
Hay
pena
de
querer,
y
pena
de
frío,
—
Una
clase
que
llaman
'desesperación;'
Hay
destierro
de
ojos
nativos,
A
la
vista
del
aire
natal.
Y
aunque
no
pueda
adivinar
la
clase
Correctamente,
sin
embargo
para
mí
Un
consuelo
penetrante
ofrece
Al
pasar
por
Calvario,
Notar
la
moda
de
la
cruz,
De
los
que
están
solos,
Aún
fascinados
de
presumir
Que
algunos
son
como
el
mío.
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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete — B2 Spanish | Cuentana