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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete
Collection 1, Poem 8
VIII.
El
ciervo
herido
salta
más
alto,
Según
he
oído
a
los
cazadores;
Es
meramente
el
éxtasis
de
la
muerte,
Y
luego
el
bosque
permanece
inmóvil.
La
roca
golpeada
que
brota,
El
acero
pisoteado
que
salta;
Una
mejilla
siempre
es
más
roja
¡Donde
pica
la
fiebre!
La
risa
es
la
armadura
de
la
angustia,
En
la
que
se
esconde
segura,
No
sea
que
alguien
vea
la
sangre
Y
grite:
"¡Estás
herido!"
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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete — C1 Spanish | Cuentana