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268
Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete
Collection 8, Poem 28
XXVIII.
AL
FIN.
Su
último
verano
fue,
Y
sin
embargo
no
lo
adivinamos;
Si
una
laboriosidad
más
tierna
La
impregnaba,
pensamos
Una
fuerza
adicional
de
vida
Se
desarrolló
desde
adentro,
—
Cuando
la
Muerte
iluminó
toda
la
brevedad,
E
hizo
la
prisa
clara.
Nos
maravillamos
de
nuestra
ceguera,
—
Cuando
nada
había
para
ver
Sino
su
mojón
de
Carrara,
—
De
nuestra
estupidez,
Cuando,
más
obtusa
que
nuestra
obtusidad,
La
ocupada
querida
yacía,
Tan
laboriosa
era
ella,
acabando,
¡Tan
tranquilamente
éramos
nosotros!
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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete — C1 Spanish | Cuentana