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274
Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete
Collection 8, Poem 34
XXXIV.
No
fue
la
muerte,
pues
me
puse
de
pie,
Y
todos
los
muertos
se
acostaron;
No
fue
la
noche,
pues
todas
las
campanas
Sacudieron
sus
lenguas,
para
el
mediodía.
No
fue
el
frío,
pues
en
mi
piel
Sentí
vientos
cálidos
arrastrarse,
—
Ni
fuego,
pues
mis
pies
de
mármol
Podrían
mantener
fresco
un
crucero.
Y
sin
embargo
supo
como
todos
ellos;
Las
figuras
que
he
visto
Dispuestas
para
el
entierro,
Me
recordaron
la
mía,
Como
si
mi
vida
fuera
recortada
Y
encajada
en
un
marco,
Y
no
pudiera
respirar
sin
una
llave;
Y
fue
como
medianoche,
algo,
Cuando
todo
lo
que
tictacaba
se
ha
detenido,
Y
el
espacio
mira,
por
todas
partes,
O
primeras
mañanas
de
escarcha
otoñal,
El
silencio
golpea
el
suelo.
Pero
la
mayoría
como
caos,
—
sin
fin,
frío,
—
Sin
una
oportunidad
o
espuela,
O
ni
siquiera
un
atisbo
de
tierra
Para
justificar
la
desesperación.
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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete — C1 Spanish | Cuentana