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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete
Collection 9, Poem 35
XXXIII.
DOLORES.
Mido
cada
dolor
que
encuentro
Con
ojos
analíticos;
Me
pregunto
si
pesa
como
el
mío,
O
tiene
tamaño
más
liviano.
Me
pregunto
si
lo
soportaron
largo,
¿O
acababa
de
comenzar?
No
podría
decir
la
fecha
del
mío,
Siente
un
dolor
tan
antiguo.
Me
pregunto
si
duele
vivir,
Y
si
tienen
que
intentar,
Y
si,
pudieran
elegir
entre,
¿No
preferirían
morir?
Me
pregunto
si
cuando
años
se
apilen—
Algunos
miles—sobre
la
causa
Del
daño
temprano,
si
tal
lapso
Pudiera
darles
alguna
pausa;
¿O
seguirían
adoloridos
aún
A
través
de
siglos
arriba,
Iluminados
a
un
dolor
mayor
Por
contraste
con
el
amor.
Los
dolientes
son
muchos,
me
dicen;
La
razón
más
hondo
yace,—
La
muerte
es
solo
una
y
viene
una
sola
vez,
Y
solo
clava
los
ojos.
Hay
dolor
de
carencia,
y
dolor
de
frío,—
Un
tipo
que
llaman
'desesperación';
Hay
destierro
de
los
ojos
nativos,
A
vista
del
aire
natal.
Y
aunque
no
acierto
el
tipo
Correctamente,
aun
para
mí
Un
consuelo
penetrante
proporciona
Al
pasar
el
Calvario,
Notar
las
modas
de
la
cruz,
De
quienes
se
yerguen
solos,
Aún
fascinados
en
presumir
Que
algunos
son
como
los
míos.
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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete — C1 Spanish | Cuentana