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378
Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete
Collection 11, Poem 17
XVII.
Un
rocío
se
bastó
a
sí
mismo
Y
satisfizo
una
hoja,
Y
sintió,
'¡cuán
vasto
un
destino!
¡Cuán
trivial
es
la
vida!'
El
sol
salió
a
trabajar,
El
día
salió
a
jugar,
Pero
ese
rocío
nunca
más
fue
visto
Por
fisiognomía.
Si
fue
raptado
de
día,
O
vaciado
por
el
sol
En
el
mar,
de
paso,
Eternamente
desconocido.
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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete — C2 Spanish | Cuentana