ES + EN
Listen
428
Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete
Collection 12, Poem 38
XXXVIII.
MUERTO.
Hay
algo
más
quieto
que
el
sueño
¡Dentro
de
esta
sala
interior!
Lleva
una
rama
sobre
su
pecho,
Y
no
dirá
su
nombre.
Algunos
lo
tocan
y
algunos
lo
besan,
Algunos
frotan
su
mano
ociosa;
Tiene
una
gravedad
sencilla
¡Que
no
entiendo!
Mientras
vecinos
de
simple
corazón
Hablan
de
los
'muertos
tempranos',
Nosotros,
propensos
a
la
perífrasis,
¡Observamos
que
los
pájaros
han
huido!
||
||
Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete — C2 Spanish | Cuentana