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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete
Collection 3, Poem 24
XXIV.
EL
VIENTO.
De
todos
los
sonidos
despachados,
No
hay
cargo
para
mí
Como
esa
vieja
medida
en
las
ramas,
Esa
melodía
sin
palabras
Que
el
viento
hace,
trabajando
como
una
mano
Cuyos
dedos
cepillan
el
cielo,
Luego
tiemblan,
con
manojos
de
melodía
Permitida
a
dioses
y
a
mí.
Cuando
los
vientos
giran
en
bandas,
Y
tamborilean
en
la
puerta,
Y
los
pájaros
toman
posiciones
arriba,
Para
llevarlos
como
orquesta,
Le
pido
gracia,
de
ramas
de
verano,
Si
tan
descastado
sea,
Nunca
oyó
ese
cántico
sin
carne
Surgir
solemne
en
el
árbol,
Como
si
alguna
caravana
de
sonido
En
desiertos,
en
el
cielo,
Hubiera
roto
fila,
Luego
anudada,
y
pasado
En
compañía
sin
costuras.
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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete — C2 Spanish | Cuentana