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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete
Collection 7, Poem 13
XIII.
EL
ORIOLO.
Uno
de
los
que
Midas
tocó,
Quien
falló
en
tocarnos
a
todos,
Fue
ese
pródigo
confiado,
El
dichoso
oriolo.
Tan
ebrio,
que
lo
desaviene
Con
bromas
divinas;
Tan
deslumbrante,
que
lo
confundimos
Con
una
mina
que
se
posa.
Un
suplicante,
un
disimulador,
Un
epicúreo,
un
ladrón,
—
A
veces
un
oratorio,
Un
éxtasis
en
jefe;
El
jesuita
de
los
huertos,
Engaña
mientras
encanta
De
un
atar
entero
Para
sus
deseos
fugaces.
El
esplendor
de
una
Birmania,
El
meteoro
de
los
pájaros,
Partiendo
como
un
cortejo
De
baladas
y
bardos.
Nunca
pensé
que
Jasón
buscara
Ningún
vellón
de
oro;
Pero
entonces
soy
un
hombre
rural,
Con
pensamientos
que
traen
paz.
Pero
si
hubiera
un
Jasón,
Que
la
tradición
me
sufra
Contemplar
su
emolumento
perdido
Sobre
el
manzano.
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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete — C2 Spanish | Cuentana