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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete
Collection 9, Poem 35
XXXIII.
PENAS.
Mido
cada
dolor
que
encuentro
Con
ojos
analíticos;
Me
pregunto
si
pesa
como
el
mío,
O
si
tiene
un
tamaño
más
fácil.
Me
pregunto
si
lo
soportaron
largo,
¿O
acaba
de
empezar?
No
pude
fechar
el
mío,
Siento
un
dolor
tan
viejo.
Me
pregunto
si
duele
vivir,
Y
si
deben
intentar,
Y
si,
pudiendo
elegir,
No
preferirían
morir.
Me
pregunto
si
cuando
años
se
han
amontonado
—
Algunos
miles
—
sobre
la
causa
Del
daño
temprano,
si
tal
lapso
Pudiera
darles
pausa;
¿O
seguirían
adoloridos
aún
Por
siglos
arriba,
Iluminados
hacia
un
dolor
mayor
Por
contraste
con
el
amor?
Me
dicen
que
hay
muchos
los
afligidos;
La
razón
está
más
profunda,
—
La
muerte
es
una
sola
y
viene
una
vez,
Y
solo
clava
los
ojos.
Hay
dolor
de
privación,
dolor
de
frío,
—
Un
tipo
que
llaman
'desesperación';
Hay
destierro
de
los
ojos
nativos,
A
la
vista
del
aire
nativo.
Y
aunque
no
pueda
adivinar
el
tipo
Correctamente,
sin
embargo
para
mí
Brinda
consuelo
penetrante
Al
pasar
por
el
Calvario,
Notar
la
moda
de
la
cruz,
De
quienes
están
solos,
Aún
fascinados
de
presumir
Que
algunos
son
como
el
mío.
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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete — C2 Spanish | Cuentana