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212
The Great Gatsby
Chapter 7, Page 55
El
cuerpo
de
Myrtle
Wilson
estaba
envuelto
en
mantas,
como
si
tuviera
frío
en
esta
noche
calurosa,
tendido
en
una
mesa
de
trabajo
junto
a
la
pared.
Tom,
con
la
espalda
hacia
nosotros,
se
inclinaba
sobre
él,
sin
moverse.
A
su
lado
estaba
un
policía
en
motocicleta,
escribiendo
nombres
en
un
cuaderno
mojado
y
desordenado.
Al
principio,
no
pude
encontrar
la
fuente
de
las
palabras
altas
y
lamentables
que
resonaban
en
el
garaje—luego
vi
a
Wilson
de
pie
en
el
umbral
de
la
oficina,
balanceándose
y
sosteniendo
los
postes
de
la
puerta
con
ambas
manos.
Alguien
le
hablaba
tranquilamente,
intentando
tocar
su
hombro,
pero
Wilson
no
escuchaba
ni
veía.
Sus
ojos
se
movían
lentamente
de
la
luz
a
la
mesa
y
de
vuelta
a
la
luz,
y
seguía
gritando:
"¡Oh,
Dios
mío!
¡Oh,
Dios
mío!
¡Oh,
Dios!
¡Oh,
Dios
mío!"
Pronto
Tom
levantó
la
cabeza
y,
después
de
mirar
alrededor
del
garaje
con
los
ojos
vacíos,
murmuró
algo
al
policía.
"M-a-v—"
estaba
diciendo
el
policía,
"—o—"
"No,
r—"
corrigió
el
hombre,
"M-a-v-r-o—"
"¡Escúchame!"
murmuró
Tom
fieramente.
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