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The Great Gatsby
Chapter 7, Page 55
El
cuerpo
de
Myrtle
Wilson,
envuelto
en
una
manta,
y
luego
otra,
como
si
tuviera
frío
en
la
noche
caliente,
estaba
en
una
mesa
de
trabajo
contra
la
pared,
y
Tom,
de
espaldas
a
nosotros,
estaba
inclinado
sobre
él,
inmóvil.
Junto
a
él
estaba
un
policía
de
motocicleta
anotando
nombres
con
mucho
sudor
y
corrección
en
un
pequeño
libro.
Al
principio,
no
pude
encontrar
la
fuente
de
las
palabras
altas
y
quejumbrosas
que
resonaban
a
través
del
garaje
—entonces
vi
a
Wilson
de
pie
en
el
umbral
elevado
de
su
oficina,
balanceándose
y
sosteniendo
los
postes
de
la
puerta
con
ambas
manos.
Un
hombre
le
hablaba
en
voz
baja
e
intentaba,
de
vez
en
cuando,
ponerle
una
mano
en
el
hombro,
pero
Wilson
ni
oía
ni
veía.
Sus
ojos
bajaban
lentamente
de
la
luz
oscilante
a
la
mesa
contra
la
pared,
luego
se
sacudían
de
vuelta
a
la
luz
de
nuevo,
y
seguía
repitiendo
su
llamada
alta
y
horrible:
"¡Oh,
Dios
mío!
¡Oh,
Dios
mío!
¡Oh,
Dios!
¡Oh,
Dios
mío!"
Pronto
Tom
levantó
la
cabeza
bruscamente
y,
después
de
mirar
alrededor
del
garaje
con
los
ojos
vidriosos,
murmuró
algo
incoherente
al
policía.
"M-a-v—"
estaba
diciendo
el
policía,
"—o—"
"No,
r—"
corrigió
el
hombre,
"M-a-v-r-o—"
"¡Escúchame!"
murmuró
Tom
fieramente.
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