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The Great Gatsby
Chapter 9, Page 24
Uno
de
mis
recuerdos
más
claros
es
regresar
del
Oeste
desde
la
escuela
preparatoria
y
luego
desde
la
universidad
en
Navidad.
Los
que
iban
más
lejos
que
Chicago
se
reunían
en
la
antigua
Estación
Central
Union
a
las
seis
de
la
tarde,
con
algunos
amigos
de
Chicago,
ya
atrapados
en
la
diversión
de
las
vacaciones,
para
decir
un
rápido
adiós.
Recuerdo
los
abrigos
de
piel
de
las
chicas
que
regresaban
de
Miss
Esto-o-Aquello,
el
aliento
congelado
charlando,
y
las
manos
ondeando
mientras
veíamos
amigos
antiguos.
Intercambiamos
invitaciones:
"¿Vas
a
ir
a
los
Ordways'?
¿Los
Herseys'?
¿Los
Schultzes'?"
Sostenemos
firmemente
largos
boletos
verdes
en
nuestras
manos
enguantadas.
Finalmente,
los
oscuros
autos
amarillos
del
ferrocarril
Chicago,
Milwaukee
y
San
Pablo
se
veían
tan
alegres
como
la
Navidad
misma
en
las
vías
cerca
de
la
puerta.
Mientras
nos
adentrábamos
en
la
noche
invernal,
la
nieve
real,
nuestra
nieve,
se
extendía
a
nuestro
lado
y
brillaba
contra
las
ventanas.
Las
luces
tenues
de
las
pequeñas
estaciones
de
Wisconsin
pasaban,
y
un
sentimiento
agudo
y
salvaje
llenaba
el
aire.
Lo
respirábamos
profundamente
mientras
caminábamos
de
regreso
de
la
cena
a
través
de
los
fríos
pasillos,
sintiéndonos
profundamente
conectados
con
este
país
durante
una
hora
extraña
antes
de
que
nos
fusionáramos
con
él
nuevamente.
Ese
es
mi
Medio
Oeste—no
el
trigo
ni
las
praderas
ni
los
pueblos
suecos
perdidos,
sino
los
emocionantes
trenes
regresantes
de
mi
juventud,
las
farolas,
y
campanas
de
trineo
en
la
oscuridad
helada,
y
las
sombras
de
coronas
de
acebo
sobre
la
nieve
de
ventanas
iluminadas.
Soy
parte
de
eso,
un
poco
serio
por
los
inviernos
largos,
un
poco
complacido
al
crecer
en
la
casa
Carraway
en
una
ciudad
donde
los
hogares
todavía
llevan
el
nombre
de
una
familia
durante
décadas.
Ahora
veo
que
esta
ha
sido
una
historia
del
Oeste,
después
de
todo—Tom
y
Gatsby,
Daisy
y
Jordan,
y
yo
éramos
todos
occidentales,
y
quizás
teníamos
algún
defecto
en
común
que
nos
hizo
inadecuados
para
la
vida
del
Este.
Incluso
cuando
el
Este
me
emocionaba
más,
incluso
cuando
sentía
su
superioridad
sobre
los
pueblos
aburridos
y
dispersos
más
allá
de
Ohio,
con
sus
preguntas
interminables
que
solo
respetan
a
los
niños
y
a
los
muy
ancianos—incluso
entonces,
siempre
pareció
un
poco
distorsionado
para
mí.
West
Egg,
especialmente,
todavía
aparece
en
mis
sueños
extraños.
Lo
veo
como
una
escena
nocturna
de
El
Greco:
cien
casas,
tanto
normales
como
extrañas,
bajo
un
cielo
sombrío
y
una
luna
apagada.
En
primer
plano,
cuatro
hombres
serios
en
trajes
caminan
por
la
acera
con
una
camilla
llevando
a
una
mujer
borracha
en
un
vestido
blanco.
Su
mano
cuelga
del
lado,
brillando
con
joyas.
Los
hombres
entran
a
una
casa—la
casa
equivocada.
Pero
nadie
sabe
el
nombre
de
la
mujer,
y
a
nadie
le
importa.
Después
de
la
muerte
de
Gatsby,
el
Este
se
sintió
encantado
para
mí,
distorsionado
más
allá
de
lo
que
podía
arreglar.
Así
que
cuando
el
humo
azul
de
las
hojas
secas
llenó
el
aire
y
el
viento
sopló
la
ropa
mojada
rígida
en
la
cuerda,
decidí
volver
a
casa.
Había
una
cosa
que
hacer
antes
de
irme,
algo
incómodo
y
desagradable
que
quizás
debería
haberse
dejado
solo.
Pero
quería
dejar
las
cosas
en
orden
y
no
solo
esperar
que
el
mar
se
llevara
mis
problemas.
Vi
a
Jordan
Baker
y
hablamos
sobre
lo
que
nos
pasó
y
lo
que
me
pasó
después.
Ella
se
acostó
en
silencio,
escuchando,
en
una
silla
grande.
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