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The Great Gatsby
Chapter 1, Page 3
Fue
por
casualidad
que
alquilé
una
casa
en
una
de
las
comunidades
más
extrañas
de
Norteamérica.
Estaba
en
esa
isla
estrecha
y
animada
que
se
extiende
hacia
el
este
de
Nueva
York—y
donde
hay,
entre
otras
curiosidades
naturales,
dos
formaciones
terrestres
inusuales.
A
veinte
millas
de
la
ciudad,
un
par
de
enormes
huevos,
idénticos
en
forma
y
separados
por
una
pequeña
bahía,
se
proyectan
hacia
el
cuerpo
de
agua
salada
más
domesticado
del
hemisferio
occidental,
el
gran
corral
mojado
de
Long
Island
Sound.
No
son
óvalos
perfectos—como
el
huevo
en
la
historia
de
Colón,
ambos
son
planos
en
el
extremo
de
contacto—pero
su
similitud
física
debe
ser
una
fuente
constante
de
asombro
para
las
gaviotas
que
vuelan
arriba.
Para
aquellos
sin
alas,
un
fenómeno
más
interesante
es
su
diferencia
en
todos
los
aspectos
excepto
forma
y
tamaño.
Vivía
en
West
Egg,
el—bueno,
el
menos
elegante
de
los
dos,
aunque
esta
es
una
etiqueta
superficial
para
describir
el
contraste
extraño
y
algo
siniestro
entre
ellos.
Mi
casa
estaba
en
la
misma
punta
del
huevo,
a
apenas
cincuenta
yardas
del
Sound,
y
apretada
entre
dos
lugares
enormes
que
se
alquilaban
por
doce
o
quince
mil
dólares
la
temporada.
El
de
mi
derecha
era
un
asunto
colosal
por
cualquier
estándar—era
una
imitación
fáctica
de
algún
Hôtel
de
Ville
en
Normandía,
con
una
torre
a
un
lado,
reluciente
bajo
una
fina
barba
de
hiedra
sin
procesar,
y
una
piscina
de
mármol,
y
más
de
cuarenta
acres
de
jardín
y
césped.
Era
la
mansión
de
Gatsby.
O,
mejor
dicho,
como
no
conocía
al
Sr.
Gatsby,
era
una
mansión
habitada
por
un
caballero
de
ese
nombre.
Mi
propia
casa
era
un
eyesore,
pero
era
un
eyesore
pequeño,
y
había
sido
pasada
por
alto,
así
que
tenía
una
vista
del
agua,
una
vista
parcial
del
jardín
de
mi
vecino,
y
la
proximidad
reconfortante
de
millonarios—todo
por
ochenta
dólares
al
mes.
Al
otro
lado
de
la
bahía,
las
elegantes
mansiones
blancas
de
East
Egg
fashionable
brillaban
junto
al
agua.
La
verdadera
historia
de
ese
verano
comienza
la
noche
que
conduje
hacia
allá
para
cenar
con
los
Tom
Buchanan.
Daisy
era
mi
prima
segunda
removida,
y
había
conocido
a
Tom
en
la
universidad.
Justo
después
de
la
guerra,
pasé
dos
días
con
ellos
en
Chicago.
Su
marido,
entre
sus
muchos
logros
físicos,
había
sido
uno
de
los
jugadores
de
fútbol
americano
más
formidables
de
New
Haven—una
figura
nacional
a
su
manera.
Era
uno
de
esos
hombres
que
alcanzó
un
pico
de
excelencia
a
los
veintiuno
que
todo
lo
que
vino
después
pareció
un
anticlímax.
Su
familia
era
increíblemente
acaudalada—incluso
en
la
universidad,
su
gasto
despreocupado
fue
criticado—pero
ahora
había
dejado
Chicago
y
se
había
mudado
al
Este
de
una
manera
que
fue
bastante
asombrosa.
Por
ejemplo,
trajo
una
cuadra
de
ponis
de
polo
de
Lake
Forest.
Era
difícil
creer
que
alguien
de
mi
edad
fuera
lo
suficientemente
acaudalado
para
hacer
eso.
Nunca
entendí
por
qué
se
mudaron
al
Este.
Habían
pasado
un
año
en
Francia
sin
razón
real,
luego
derivaron
de
lugar
en
lugar,
dondequiera
que
la
gente
jugara
polo
y
fuera
acaudalada
junto.
Daisy
me
dijo
por
teléfono
que
esta
mudanza
era
permanente,
pero
no
lo
creí.
No
podía
ver
en
el
corazón
de
Daisy,
pero
sentía
que
Tom
siempre
derivaría,
buscando,
un
poco
nostálgicamente,
la
emoción
de
algún
partido
de
fútbol
americano
inolvidable.
Así,
en
una
noche
cálida
y
ventosa,
conduje
a
East
Egg
para
visitar
a
dos
viejos
amigos
que
apenas
conocía.
Su
casa
era
incluso
más
elaborada
de
lo
que
esperaba,
una
mansión
Georgian
Colonial
roja
y
blanca
alegre
que
dominaba
la
bahía.
El
jardín
se
extendía
desde
la
playa
hasta
la
puerta
principal
durante
un
cuarto
de
milla,
saltando
sobre
relojes
de
sol
y
caminos
de
ladrillo,
a
través
de
jardines
vibrantes—finalmente
llegando
a
la
casa
y
trepando
por
el
lado
en
vides
brillantes,
como
si
fuera
impulsado
por
su
propio
impulso.
El
frente
estaba
interrumpido
por
una
línea
de
ventanas
francesas,
resplandeciendo
con
oro
reflejado
y
completamente
abiertas
a
la
tarde
cálida
y
ventosa.
Tom
Buchanan,
en
ropa
de
montar,
estaba
de
pie
con
las
piernas
separadas
en
el
porche.
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