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51
The Great Gatsby
Chapter 3, Page 2
Creo
que
la
primera
noche
que
fui
a
casa
de
Gatsby
fui
uno
de
los
pocos
invitados
que
realmente
habían
sido
invitados.
La
gente
no
era
invitada—simplemente
iba.
Se
subía
a
automóviles
que
los
transportaban
a
Long
Island,
y
de
alguna
manera
terminaban
en
la
puerta
de
Gatsby.
Una
vez
allí,
alguien
que
conocía
a
Gatsby
los
presentaba,
y
después
se
comportaban
según
las
normas
de
conducta
asociadas
con
un
parque
de
atracciones.
A
veces
iban
y
venían
sin
haber
conocido
a
Gatsby
en
absoluto,
llegaban
a
la
fiesta
con
una
sencillez
de
corazón
que
era
su
propio
boleto
de
entrada.
Yo
había
sido
realmente
invitado.
Un
chófer
uniformado
de
azul
huevo
de
robin
se
acercó
a
mi
jardín
a
primera
hora
de
esa
mañana
de
sábado
con
una
nota
sorprendentemente
formal
de
su
empleador:
el
honor
sería
enteramente
de
Gatsby,
decía,
si
yo
asistía
a
su
"pequeña
fiesta"
esa
noche.
Me
había
visto
varias
veces
e
intentaba
hacerme
una
visita
desde
hace
tiempo,
pero
una
combinación
peculiar
de
circunstancias
se
lo
había
impedido—firmado
Jay
Gatsby,
con
una
letra
majestuosa.
Vistiendo
franela
blanca
me
dirigí
a
su
jardín
poco
después
de
las
siete,
y
deambulé
más
bien
incómodo
entre
remolinos
y
contracorrientes
de
personas
que
no
conocía—aunque
aquí
y
allá
había
un
rostro
que
había
notado
en
el
tren
de
cercanías.
Me
sorprendió
inmediatamente
la
cantidad
de
jóvenes
ingleses
dispersos
por
todas
partes;
todos
bien
vestidos,
todos
luciendo
algo
hambrientos,
y
todos
hablando
en
voces
bajas
y
serias
a
estadounidenses
sólidos
y
prósperos.
Estaba
seguro
de
que
vendían
algo:
bonos,
seguros
o
automóviles.
Eran
al
menos
dolorosamente
conscientes
del
dinero
fácil
en
las
cercanías
y
estaban
convencidos
de
que
era
suyo
por
solo
unas
palabras
en
el
tono
correcto.
En
cuanto
llegué
intenté
encontrar
a
mi
anfitrión,
pero
las
dos
o
tres
personas
a
quienes
pregunté
su
paradero
me
miraron
de
una
manera
tan
asombrada,
y
negaron
tan
enfáticamente
cualquier
conocimiento
de
sus
movimientos,
que
me
escabullí
en
dirección
de
la
mesa
de
cócteles—el
único
lugar
en
el
jardín
donde
un
hombre
solo
podía
quedarse
sin
parecer
sin
propósito
y
solitario.
Estaba
a
punto
de
emborracharme
de
puro
bochorno
cuando
Jordan
Baker
salió
de
la
casa
y
se
paró
en
la
cabecera
de
los
escalones
de
mármol,
inclinándose
ligeramente
hacia
atrás
y
observando
con
interés
desdeñoso
hacia
el
jardín.
Bienvenido
o
no,
me
pareció
necesario
vincularme
a
alguien
antes
de
comenzar
a
dirigir
observaciones
cordiales
a
los
transeúntes.
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