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The Great Gatsby
Chapter 4, Page 9
No
diría
otra
palabra.
Su
corrección
creció
conforme
nos
acercábamos
a
la
ciudad.
Pasamos
Port
Roosevelt,
donde
había
un
vislumbre
de
barcos
oceánicos
con
cinturones
rojos,
y
aceleramos
a
lo
largo
de
una
calle
adoquinada
de
tugurios
bordeada
con
los
oscuros
salones
deshabitados
del
rojo
desvanecido
de
los
mil
novecientos.
Luego
el
valle
de
cenizas
se
abrió
a
ambos
lados
de
nosotros,
e
divisé
a
la
señora
Wilson
esforzándose
en
la
bomba
del
garaje
con
vitalidad
jadeante
mientras
pasábamos.
Con
guardafangos
extendidos
como
alas
esparcimos
luz
a
través
de
media
Astoria—solo
la
mitad,
pues
mientras
nos
entrelazábamos
entre
los
pilares
del
ferrocarril
elevado
oí
el
familiar
"jug-jug-spat!"
de
una
motocicleta,
y
un
policía
frenético
fue
al
lado.
"Está
bien,
viejo
amigo,"
llamó
Gatsby.
Disminuimos
la
velocidad.
Sacando
una
tarjeta
blanca
de
su
cartera,
la
agitó
ante
los
ojos
del
hombre.
"Correcto,"
estuvo
de
acuerdo
el
policía,
tocándose
la
gorra.
"Te
conoceré
la
próxima
vez,
señor
Gatsby.
¡Disculpa!"
"¿Qué
fue
eso?"
pregunté.
"¿La
foto
de
Oxford?"
"Pude
hacerle
un
favor
al
comisionado
una
vez,
y
me
envía
una
tarjeta
de
Navidad
cada
año."
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The Great Gatsby — C1 Spanish | Cuentana