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The Great Gatsby
Chapter 7, Page 53
"¡Golpéame!",
oyó
que
gritaba.
"¡Derrribame
y
golpéame,
miserables
cobarde!"
Un
momento
después
salió
corriendo
hacia
el
crepúsculo,
agitando
las
manos
y
gritando;
antes
de
que
pudiera
moverme
de
mi
puerta,
todo
había
terminado.
El
"auto
de
la
muerte",
como
lo
llamaban
los
periódicos,
no
se
detuvo;
salió
de
la
oscuridad
que
se
reunía,
se
tambaleó
trágicamente
por
un
momento,
y
luego
desapareció
alrededor
de
la
siguiente
curva.
Mavro
Michaelis
ni
siquiera
estaba
seguro
de
su
color,
le
dijo
al
primer
policía
que
era
verde
claro.
El
otro
auto,
el
que
se
dirigía
hacia
Nueva
York,
llegó
a
detenerse
cien
yardas
más
allá,
y
su
conductor
se
apresuró
a
regresar
a
donde
Myrtle
Wilson,
su
vida
violentamente
extinguida,
se
arrodilló
en
la
carretera
y
mezcló
su
sangre
oscura
y
espesa
con
el
polvo.
Michaelis
y
este
hombre
la
alcanzaron
primero,
pero
cuando
habían
rasgado
su
blusa,
aún
húmeda
de
transpiración,
vieron
que
su
seno
izquierdo
colgaba
suelto
como
una
solapa,
y
no
había
necesidad
de
escuchar
el
corazón
debajo.
La
boca
estaba
abierta
de
par
en
par
y
rasgada
un
poco
en
las
comisuras,
como
si
se
hubiera
asfixiado
un
poco
al
renunciar
a
la
vitalidad
tremenda
que
había
almacenado
durante
tanto
tiempo.
Vimos
los
tres
o
cuatro
automóviles
y
la
multitud
cuando
aún
estábamos
a
cierta
distancia.
"¡Accidente!",
dijo
Tom.
"Eso
está
bien.
Wilson
tendrá
un
poco
de
negocio
al
fin".”
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