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The Great Gatsby
Chapter 8, Page 11
Hablamos
así
por
un
tiempo,
y
luego
abruptamente
ya
no
estábamos
hablando.
No
sé
cuál
de
nosotros
colgó
con
un
clic
agudo,
pero
sé
que
no
me
importó.
No
habría
podido
hablar
con
ella
a
través
de
una
mesa
de
té
ese
día
si
nunca
hablaba
con
ella
de
nuevo
en
este
mundo.
Llamé
a
la
casa
de
Gatsby
unos
minutos
después,
pero
la
línea
estaba
ocupada.
Intenté
cuatro
veces;
finalmente
una
operadora
exasperada
me
dijo
que
el
cable
estaba
siendo
mantenido
abierto
para
larga
distancia
desde
Detroit.
Sacando
mi
horario,
dibujé
un
pequeño
círculo
alrededor
del
tren
de
las
tres
y
cincuenta.
Luego
me
recosté
en
mi
silla
e
intenté
pensar.
Eran
apenas
las
doce.
Cuando
pasé
los
depósitos
de
cenizas
en
el
tren
esa
mañana
había
cruzado
deliberadamente
al
otro
lado
del
coche.
Supuse
que
habría
una
multitud
curiosa
allá
todo
el
día
con
niños
pequeños
buscando
manchas
oscuras
en
el
polvo,
y
algún
hombre
hablador
contando
una
y
otra
vez
lo
que
había
sucedido,
hasta
que
se
volvía
menos
y
menos
real
incluso
para
él
y
no
podía
contarlo
más,
y
el
logro
trágico
de
Myrtle
Wilson
fue
olvidado.
Ahora
quiero
volver
un
poco
y
contar
lo
que
pasó
en
el
garaje
después
de
que
nos
fuimos
de
allí
la
noche
anterior.
Tuvieron
dificultad
en
ubicar
a
la
hermana,
Catherine.
Debe
haber
roto
su
regla
contra
beber
esa
noche,
pues
cuando
llegó
estaba
estúpida
de
licor
e
incapaz
de
entender
que
la
ambulancia
ya
se
había
ido
a
Flushing.
Cuando
la
convencieron
de
esto,
inmediatamente
se
desmayó,
como
si
esa
fuera
la
parte
intolerable
del
asunto.
Alguien,
amable
o
curioso,
la
llevó
en
su
auto
y
la
condujo
en
el
rastro
del
cuerpo
de
su
hermana.
Hasta
mucho
después
de
la
medianoche
una
multitud
cambiante
se
apretó
contra
el
frente
del
garaje,
mientras
George
Wilson
se
mecía
hacia
adelante
y
hacia
atrás
en
el
sofá
adentro.
Por
un
tiempo
la
puerta
de
la
oficina
estaba
abierta,
y
todos
los
que
entraban
al
garaje
miraban
irresistiblemente
a
través
de
ella.
Finalmente
alguien
dijo
que
era
una
pena,
y
cerró
la
puerta.
Michaelis
y
varios
otros
hombres
estaban
con
él;
primero,
cuatro
o
cinco
hombres,
después
dos
o
tres
hombres.
Más
tarde
Michaelis
tuvo
que
pedirle
al
último
extraño
que
esperara
allí
quince
minutos
más,
mientras
él
regresaba
a
su
lugar
y
preparaba
una
olla
de
café.
Después
de
eso,
se
quedó
allí
solo
con
Wilson
hasta
el
amanecer.
Alrededor
de
las
tres
en
punto
la
calidad
de
las
palabras
incoherentes
de
Wilson
cambió—se
volvió
más
tranquilo
y
comenzó
a
hablar
sobre
el
auto
amarillo.
Anunció
que
tenía
una
manera
de
descubrir
a
quién
pertenecía
el
auto
amarillo,
y
luego
soltó
que
hace
un
par
de
meses
su
esposa
había
llegado
de
la
ciudad
con
la
cara
magullada
y
la
nariz
hinchada.
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