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The Great Gatsby
Chapter 9, Page 24
Uno
de
mis
recuerdos
más
vívidos
es
el
de
regresar
al
Oeste
desde
la
escuela
preparatoria
y
luego
desde
la
universidad
en
Navidad.
Los
que
iban
más
allá
de
Chicago
se
reunían
en
la
vieja
y
oscura
Estación
Union
a
las
seis
de
la
tarde
de
una
noche
de
diciembre,
con
algunos
amigos
de
Chicago,
ya
sumergidos
en
sus
propias
alegrías
navideñas,
para
despedirse
de
ellos
precipitadamente.
Recuerdo
los
abrigos
de
piel
de
las
chicas
que
regresaban
de
la
de
Miss
Tal
o
Cual
y
el
parloteo
del
aliento
congelado
y
las
manos
que
se
levantaban
sobre
nuestras
cabezas
mientras
veíamos
a
viejos
conocidos,
y
los
emparejamientos
de
invitaciones:
"¿Vas
a
la
de
los
Ordway?
¿A
la
de
los
Hersey?
¿A
la
de
los
Schultz?"
y
los
largos
boletos
verdes
apretados
en
nuestras
manos
enguantadas.
Y
por
último
los
oscuros
autos
amarillos
del
ferrocarril
Chicago,
Milwaukee
and
St.
Paul
luciendo
alegres
como
la
misma
Navidad
en
las
vías
junto
a
la
puerta.
Cuando
salimos
hacia
la
noche
invernal
y
la
nieve
real,
nuestra
nieve,
comenzó
a
extenderse
junto
a
nosotros
y
a
brillar
contra
las
ventanas,
y
las
luces
débiles
de
las
pequeñas
estaciones
de
Wisconsin
pasaron,
un
aire
salvaje
y
agudo
súbitamente
vino
a
nuestros
alrededor.
Respirábamos
profundamente
mientras
caminábamos
de
vuelta
de
la
cena
a
través
de
los
vestíbulos
fríos,
terriblemente
conscientes
de
nuestra
identidad
con
este
país
durante
una
hora
extraña,
antes
de
que
nos
absorbiéramos
indistintamente
en
él
de
nuevo.
Ese
es
mi
Medio
Oeste—no
el
trigo
o
las
praderas
o
los
pueblos
suecos
perdidos,
sino
los
trenes
emocionantes
que
regresan
de
mi
juventud,
y
las
farolas
y
las
campanas
de
trineo
en
la
oscuridad
helada
y
las
sombras
de
guirnaldas
de
acebo
proyectadas
por
ventanas
iluminadas
sobre
la
nieve.
Soy
parte
de
eso,
un
poco
solemne
por
la
sensación
de
esos
inviernos
largos,
un
poco
complaciente
por
haber
crecido
en
la
casa
Carraway
en
una
ciudad
donde
las
viviendas
todavía
se
llaman
durante
décadas
por
el
nombre
de
una
familia.
Ahora
veo
que
esto
ha
sido
una
historia
del
Oeste,
después
de
todo—Tom
y
Gatsby,
Daisy
y
Jordan
y
yo,
todos
éramos
occidentales,
y
quizás
poseíamos
alguna
deficiencia
común
que
nos
hizo
sutilmente
inadaptables
a
la
vida
del
Este.
Incluso
cuando
el
Este
me
emocionaba
más,
incluso
cuando
estaba
más
intensamente
consciente
de
su
superioridad
sobre
los
pueblos
aburridos,
extendidos
e
hinchados
más
allá
del
Ohio,
con
sus
inquisiciones
interminables
que
perdonaban
solo
a
los
niños
y
a
los
muy
ancianos—incluso
entonces
siempre
tuvo
para
mí
una
cualidad
de
distorsión.
West
Egg,
especialmente,
todavía
aparece
en
mis
sueños
más
fantásticos.
Lo
veo
como
una
escena
nocturna
de
El
Greco:
cien
casas,
a
la
vez
convencionales
y
grotescas,
acurrucadas
bajo
un
cielo
sombrío
que
se
cierne
sobre
ellas
y
una
luna
sin
brillo.
En
el
primer
plano
cuatro
hombres
solemnes
con
trajes
de
gala
caminan
por
la
acera
con
una
camilla
sobre
la
que
yace
una
mujer
borracha
en
un
vestido
blanco
de
noche.
Su
mano,
que
cuelga
sobre
el
lado,
brilla
fríamente
con
joyas.
Solemnemente
los
hombres
entran
en
una
casa—la
casa
equivocada.
Pero
nadie
conoce
el
nombre
de
la
mujer,
y
a
nadie
le
importa.
Después
de
la
muerte
de
Gatsby
el
Este
fue
embrujado
para
mí
así,
distorsionado
más
allá
del
poder
de
corrección
de
mis
ojos.
Así
que
cuando
el
humo
azul
de
hojas
frágiles
estaba
en
el
aire
y
el
viento
sopló
la
ropa
mojada
rígida
en
la
cuerda
decidí
volver
a
casa.
Había
una
cosa
que
hacer
antes
de
irme,
una
cosa
incómoda
y
desagradable
que
quizás
habría
sido
mejor
dejar
sola.
Pero
quería
dejar
las
cosas
en
orden
y
no
simplemente
confiar
en
que
ese
mar
complaciente
e
indiferente
barrería
mis
desechos.
Vi
a
Jordan
Baker
y
hablamos
alrededor
y
sobre
lo
que
nos
había
sucedido
juntos,
y
lo
que
me
había
sucedido
después,
y
ella
yacía
perfectamente
quieta,
escuchando,
en
una
gran
silla.
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