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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete
Collection 7, Poem 46
XLVI.
No
puede
ser
verano
—
se
fue;
Es
demasiado
temprano
para
primavera;
Hay
un
largo
tramo
de
blanco
Antes
de
que
canten
los
mirlos.
No
puede
ser
morir
—
es
demasiado
rojo
—
Los
muertos
van
de
blanco.
Así
que
el
atardecer
cierra
mi
pregunta
Con
cierres
de
piedra
verde.
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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete — B1 Spanish | Cuentana