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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete
Collection 7, Poem 47
XLVII.
LOS
FUNERALES
DEL
VERANO.
La
genciana
teje
sus
flecos,
El
telar
del
arce
es
rojo.
Mis
flores
que
se
van
Evitan
un
desfile.
Una
enfermedad
corta,
pero
paciente,
Una
hora
para
prepararse;
Y
una,
bajo
esta
mañana,
Es
donde
están
los
ángeles.
Fue
una
procesión
corta,
—
El
bobolink
estaba
allí,
Una
abeja
vieja
nos
habló,
Y
luego
oramos.
Esperamos
que
estuviera
dispuesta,
—
Pedimos
estarlo
también.
Verano,
hermana,
ángel,
¡Déjanos
ir
contigo!
En
nombre
de
la
abeja
Y
de
la
mariposa
¡Y
de
la
brisa,
amén!
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Poems by Emily Dickinson, Three Series, Complete — B1 Spanish | Cuentana