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The Adventures of Sherlock Holmes
The Adventure of the Beryl Coronet
Chapter 11, Page 1
—Holmes
—dije
mientras
estaba
aquella
mañana
de
pie
en
nuestra
ventana
mirador
mirando
hacia
la
calle—,
aquí
viene
un
demente.
Parece
más
bien
triste
que
sus
parientes
le
permitan
salir
solo.
Mi
amigo
se
levantó
perezosamente
de
su
butaca
y
se
colocó
con
las
manos
en
los
bolsillos
de
su
bata,
mirando
por
encima
de
mi
hombro.
Era
una
mañana
de
febrero
brillante
y
nítida,
y
la
nieve
del
día
anterior
aún
yacía
profunda
sobre
el
terreno,
brillando
intensamente
bajo
el
sol
invernal.
En
el
centro
de
Baker
Street
había
sido
removida
por
el
tráfico
formando
una
banda
marrón
y
desmenuzable,
pero
a
ambos
lados
y
en
los
bordes
amontonados
de
las
aceras
aún
se
mantenía
blanca
como
cuando
cayó.
El
pavimento
gris
había
sido
limpiado
y
raspado,
pero
seguía
siendo
peligrosamente
resbaladizo,
de
modo
que
había
menos
transeúntes
que
de
costumbre.
De
hecho,
en
la
dirección
de
la
Estación
del
Metropolitano
no
venía
nadie
excepto
el
caballero
cuya
conducta
excéntrica
había
atraído
mi
atención.
Era
un
hombre
de
unos
cincuenta
años,
alto,
corpulento
e
imponente,
con
un
rostro
macizo,
fuertemente
marcado,
y
una
figura
dominante.
Iba
vestido
con
un
estilo
sobrio
pero
elegante,
con
levita
negra,
sombrero
reluciente,
polainas
marrón
impecables
y
pantalones
gris
perla
bien
cortados.
Sin
embargo,
sus
acciones
contrastaban
de
manera
absurda
con
la
dignidad
de
su
vestimenta
y
facciones,
pues
corría
con
vigor,
con
ocasionales
pequeños
saltos,
como
los
que
da
un
hombre
cansado
que
está
poco
acostumbrado
a
ejercitar
sus
piernas.
Mientras
corría
levantaba
las
manos
arriba
y
abajo,
meneaba
la
cabeza
y
retorcía
su
rostro
en
las
contorsiones
más
extraordinarias.
—¿Qué
demonios
puede
estarle
pasando?
—pregunté—.
Está
mirando
los
números
de
las
casas.
—Creo
que
viene
aquí
—dijo
Holmes,
frotándose
las
manos.
—¿Aquí?
—Sí;
creo
más
bien
que
viene
a
consultarme
profesionalmente.
Creo
que
reconozco
los
síntomas.
¡Ah!
¿No
te
lo
dije?
—Mientras
hablaba,
el
hombre,
resoplando
y
bufando,
se
abalanzó
sobre
nuestra
puerta
y
tiró
de
nuestro
timbre
con
tal
insistencia
que
toda
la
casa
resonó
con
el
sonido
del
badajo.
Unos
momentos
después
estaba
en
nuestra
habitación,
aún
resoplando,
aún
gesticulando,
pero
con
una
expresión
tan
fija
de
dolor
y
desesperación
en
los
ojos
que
nuestras
sonrisas
se
convirtieron
al
instante
en
horror
y
compasión.
Durante
un
rato
no
pudo
pronunciar
sus
palabras,
sino
que
se
balanceaba
el
cuerpo
y
se
tiraba
del
cabello
como
alguien
que
ha
sido
llevado
a
los
límites
extremos
de
su
razón.
Entonces,
de
repente,
saltando
sobre
sus
pies,
golpeó
su
cabeza
contra
la
pared
con
tanta
fuerza
que
ambos
nos
abalanzamos
sobre
él
y
lo
alejamos
del
lugar
hacia
el
centro
de
la
habitación.
Sherlock
Holmes
lo
empujó
hacia
la
butaca
cómoda
y,
sentándose
junto
a
él,
le
palmeó
la
mano
y
conversó
con
él
en
los
tonos
tranquilizadores
y
calmados
que
sabía
emplear
tan
bien.
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