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105
The Adventures of Sherlock Holmes
The Five Orange Pips
Chapter 5, Page 1
Cuando
repaso
mis
notas
y
registros
de
los
casos
de
Sherlock
Holmes
entre
los
años
82
y
90,
me
enfrento
a
tantos
que
presentan
características
extrañas
e
interesantes
que
no
es
fácil
decidir
cuáles
elegir
y
cuáles
dejar.
Algunos,
sin
embargo,
ya
han
ganado
publicidad
a
través
de
los
periódicos,
y
otros
no
han
ofrecido
un
campo
para
esas
cualidades
peculiares
que
mi
amigo
poseía
en
tan
alto
grado,
y
que
es
el
objeto
de
estos
artículos
ilustrar.
Algunos,
además,
han
desconcertado
su
destreza
analítica,
y
serían,
como
narrativas,
comienzos
sin
un
final,
mientras
que
otros
apenas
se
han
aclarado
parcialmente,
y
sus
explicaciones
se
fundan
más
en
conjeturas
e
hipótesis
que
en
esa
prueba
lógica
absoluta
que
le
era
tan
cara.
Sin
embargo,
hay
uno
de
estos
últimos
que
fue
tan
notable
en
sus
detalles
y
tan
sorprendente
en
sus
resultados
que
me
siento
tentado
a
dar
alguna
cuenta
del
mismo
a
pesar
del
hecho
de
que
hay
puntos
en
conexión
con
él
que
nunca
han
sido,
y
probablemente
nunca
serán,
completamente
aclarados.
El
año
87
nos
proporcionó
una
larga
serie
de
casos
de
mayor
o
menor
interés,
de
los
cuales
conservo
los
registros.
Entre
mis
encabezados
bajo
estos
doce
meses
encuentro
una
cuenta
de
la
aventura
de
la
Cámara
Paradol,
de
la
Sociedad
del
Mendigo
Aficionado,
que
tenía
un
club
lujoso
en
la
bóveda
inferior
de
un
almacén
de
muebles,
de
los
hechos
conectados
con
la
pérdida
de
la
barca
británica
Sophy
Anderson,
de
las
aventuras
singulares
de
los
Grice
Paterson
en
la
isla
de
Uffa,
y
finalmente
del
caso
de
envenenamiento
de
Camberwell.
En
este
último,
como
puede
recordarse,
Sherlock
Holmes
fue
capaz,
al
dar
cuerda
al
reloj
del
hombre
muerto,
de
probar
que
había
sido
dado
cuerda
dos
horas
antes,
y
que
por
lo
tanto
el
difunto
se
había
acostado
dentro
de
ese
tiempo—una
deducción
que
fue
de
la
máxima
importancia
para
aclarar
el
caso.
Todos
estos
puedo
esbozarlos
en
alguna
fecha
futura,
pero
ninguno
de
ellos
presenta
características
tan
singulares
como
la
extraña
cadena
de
circunstancias
que
ahora
he
tomado
la
pluma
para
describir.
Era
en
los
últimos
días
de
septiembre,
y
los
vendavales
equinocciales
se
habían
desatado
con
violencia
excepcional.
Todo
el
día
el
viento
había
gemido
y
la
lluvia
había
golpeado
contra
las
ventanas,
de
modo
que
incluso
aquí
en
el
corazón
de
la
gran
Londres
hecha
por
el
hombre
nos
vimos
obligados
a
elevar
nuestras
mentes
por
un
instante
de
la
rutina
de
la
vida
y
a
reconocer
la
presencia
de
esas
grandes
fuerzas
elementales
que
gritan
a
la
humanidad
a
través
de
las
barras
de
su
civilización,
como
bestias
sin
domar
en
una
jaula.
A
medida
que
avanzaba
la
noche,
la
tormenta
se
intensificaba
y
se
hacía
más
fuerte,
y
el
viento
lloraba
y
sollozaba
como
un
niño
en
la
chimenea.
Sherlock
Holmes
estaba
sentado
sombrío
en
un
lado
de
la
chimenea
clasificando
cruzadamente
sus
registros
de
criminalidad,
mientras
yo
en
el
otro
estaba
absorto
en
uno
de
los
hermosos
relatos
marinos
de
Clark
Russell
hasta
que
el
aullido
de
la
ventisca
desde
afuera
parecía
fusionarse
con
el
texto,
y
el
golpe
de
la
lluvia
se
alargaba
en
el
largo
chapoteo
de
las
olas
del
mar.
Mi
esposa
estaba
de
visita
en
casa
de
su
madre,
y
durante
algunos
días
era
nuevamente
habitante
de
mis
antiguos
aposentos
en
Baker
Street.
"Vamos",
dije,
levantando
la
vista
hacia
mi
compañero,
"ese
fue
seguramente
el
timbre.
¿Quién
podría
venir
esta
noche?
¿Algún
amigo
tuyo,
quizás?"
"Excepto
tú
mismo
no
tengo
ninguno",
respondió.
"No
fomento
visitas."
"¿Un
cliente,
entonces?"
"Si
es
así,
es
un
caso
serio.
Nada
menos
traería
a
un
hombre
en
un
día
así
y
a
una
hora
así.
Pero
supongo
que
es
más
probable
que
sea
algún
viejo
compañero
de
la
casera."
Sherlock
Holmes
se
equivocaba
en
su
conjetura,
sin
embargo,
pues
se
oyó
un
paso
en
el
pasillo
y
un
golpeteo
en
la
puerta.
Extendió
su
largo
brazo
para
girar
la
lámpara
alejándola
de
sí
mismo
y
hacia
la
silla
vacía
en
la
que
debía
sentarse
un
visitante.
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