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The Great Gatsby
Chapter 9, Page 24
Uno
de
mis
recuerdos
más
claros
es
regresar
al
Oeste
desde
la
escuela
preparatoria
y
más
tarde
desde
la
universidad
en
Navidad.
Aquellos
que
viajaban
más
allá
de
Chicago
se
reunían
en
la
antigua
y
oscura
Estación
Central
de
la
Unión
a
las
seis
de
la
tarde,
con
algunos
amigos
de
Chicago
ya
atrapados
en
su
entusiasmo
navideño,
para
decir
un
rápido
adiós.
Recuerdo
los
abrigos
de
piel
de
las
niñas
que
regresaban
de
sus
escuelas,
las
conversaciones
de
aliento
congelado,
y
las
manos
agitadas
mientras
divisábamos
a
viejos
amigos,
coincidiendo
invitaciones:
"¿Vas
a
ir
a
los
Ordways'?
¿A
los
Herseys'?
¿A
los
Schultzes'?"
y
los
largos
boletos
verdes
sostenidos
firmemente
en
nuestras
manos
enguantadas.
Finalmente,
los
vagones
amarillos
turbios
del
ferrocarril
Chicago,
Milwaukee
y
St.
Paul
parecían
tan
alegres
como
la
Navidad
misma
en
las
vías
junto
a
la
puerta.
Mientras
nos
adentrábamos
en
la
noche
invernal
y
la
nieve
real,
nuestra
nieve,
se
extendía
junto
a
nosotros
y
brillaba
contra
las
ventanas,
y
las
luces
tenues
de
pequeñas
estaciones
de
Wisconsin
pasaban,
un
frío
agudo
y
salvaje
llenaba
el
aire.
Lo
respirábamos
profundamente
mientras
caminábamos
de
regreso
de
la
cena
a
través
de
los
froides
vestíbulos,
agudamente
conscientes
de
nuestra
conexión
con
este
país
durante
una
hora
extraña
antes
de
que
nos
diluyéramos
nuevamente
en
él.
Ese
es
mi
Medio
Oeste—no
el
trigo
o
las
praderas
o
los
pueblos
suecos
perdidos,
sino
los
trenes
emocionantes
de
mi
juventud,
las
lámparas
de
calle
y
las
campanillas
de
trineos
en
la
oscuridad
helada,
y
las
sombras
de
guirnaldas
de
acebo
proyectadas
por
ventanas
iluminadas
en
la
nieve.
Soy
parte
de
eso,
un
poco
solemne
por
esos
largos
inviernos,
un
poco
complaciente
por
crecer
en
la
casa
Carraway
en
una
ciudad
donde
los
hogares
todavía
se
llaman
por
el
nombre
de
una
familia
durante
décadas.
Ahora
veo
que
esta
ha
sido
una
historia
del
Oeste,
después
de
todo—Tom
y
Gatsby,
Daisy
y
Jordan,
y
yo,
éramos
todos
occidentales,
y
quizás
compartimos
algún
defecto
que
nos
hizo
sutilmente
inadecuados
para
la
vida
del
Este.
Incluso
cuando
el
Este
me
emocionaba
más,
incluso
cuando
era
más
consciente
de
su
superioridad
sobre
los
pueblos
monótonos
y
dispersos
más
allá
del
Ohio,
con
sus
interminables
investigaciones
que
solo
perdonaban
a
los
niños
y
a
los
muy
ancianos—incluso
entonces
siempre
tuvo
una
calidad
distorsionada
para
mí.
West
Egg,
especialmente,
aparece
en
mis
sueños
más
fantásticos.
Me
lo
imagino
como
una
escena
nocturna
de
El
Greco:
cien
casas,
tanto
convencionales
como
grotescas,
agachadas
bajo
un
cielo
sombrío
y
amenazador
y
una
luna
apagada.
En
primer
plano,
cuatro
hombres
serios
en
trajes
caminan
por
la
acera
llevando
una
camilla
con
una
mujer
borracha
en
un
vestido
de
noche
blanco.
Su
mano,
colgando
sobre
el
costado,
brilla
con
joyas
frías.
Los
hombres
entran
en
una
casa—la
casa
equivocada.
Pero
nadie
sabe
su
nombre,
y
a
nadie
le
importa.
Después
de
la
muerte
de
Gatsby,
el
Este
se
sintió
embrujado
para
mí,
distorsionado
más
allá
de
la
capacidad
de
mis
ojos
para
corregirlo.
Así
que
cuando
el
humo
azul
de
las
hojas
frágiles
llenó
el
aire
y
el
viento
sopló
la
ropa
mojada
rígida
en
la
cuerda,
decidí
regresar
a
casa.
Había
una
cosa
que
hacer
antes
de
irme,
una
tarea
incómoda
y
desagradable
que
quizás
debería
haber
dejado
sola.
Pero
quería
dejar
las
cosas
en
orden
y
no
confiar
en
el
mar
indiferente
para
lavar
mis
problemas.
Vi
a
Jordan
Baker
y
hablé
sobre
lo
que
nos
había
pasado
y
lo
que
me
había
pasado
después,
y
ella
se
acostó
perfectamente
quieta,
escuchando,
en
una
silla
grande.
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