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The Great Gatsby
Chapter 1, Page 3
Fue
cuestión
de
azar
que
rentara
una
casa
en
una
de
las
comunidades
más
extrañas
de
América
del
Norte.
Fue
en
esa
delgada
isla
tumultuosa
que
se
extiende
directamente
al
este
de
Nueva
York—y
donde
hay,
entre
otras
curiosidades
naturales,
dos
formaciones
de
tierra
inusuales.
A
veinte
millas
de
la
ciudad
un
par
de
huevos
enormes,
idénticos
en
contorno
y
separados
solo
por
una
bahía
de
cortesía,
sobresalen
hacia
el
cuerpo
de
agua
salada
más
domesticado
del
hemisferio
occidental,
el
gran
corral
mojado
de
Long
Island
Sound.
No
son
óvalos
perfectos—como
el
huevo
en
la
historia
de
Colón,
ambos
están
aplastados
en
el
extremo
de
contacto—pero
su
similitud
física
debe
ser
una
fuente
de
maravilla
perpetua
para
las
gaviotas
que
vuelan
arriba.
Para
los
que
carecen
de
alas,
un
fenómeno
más
interesante
es
su
disimilitud
en
cada
aspecto
excepto
forma
y
tamaño.
Viví
en
West
Egg,
el—bueno,
el
menos
fashionable
de
los
dos,
aunque
esta
es
una
etiqueta
superficial
para
expresar
el
contraste
bizarro
y
no
poco
siniestro
entre
ellos.
Mi
casa
estaba
en
la
misma
punta
del
huevo,
a
solo
cincuenta
metros
del
Sound,
y
apretada
entre
dos
enormes
propiedades
que
se
rentaban
por
doce
o
quince
mil
dólares
por
temporada.
La
de
mi
derecha
era
un
asunto
colosal
por
cualquier
estándar—era
una
imitación
fidedigna
de
algún
Hôtel
de
Ville
en
Normandía,
con
una
torre
a
un
lado,
impecablemente
nueva
bajo
una
delgada
barba
de
hiedra
cruda,
y
una
piscina
de
mármol,
y
más
de
cuarenta
acres
de
césped
y
jardín.
Era
la
mansión
de
Gatsby.
O,
más
bien,
como
no
conocía
al
señor
Gatsby,
era
una
mansión
habitada
por
un
caballero
de
ese
nombre.
Mi
propia
casa
era
un
eyesore,
pero
era
un
pequeño
eyesore,
y
había
sido
pasada
por
alto,
así
que
tenía
una
vista
del
agua,
una
vista
parcial
del
césped
de
mi
vecino,
y
la
proximidad
consoladora
de
millonarios—todo
por
ochenta
dólares
al
mes.
A
través
de
la
bahía
de
cortesía
los
palacios
blancos
del
fashionable
East
Egg
brillaban
junto
al
agua,
y
la
historia
del
verano
realmente
comienza
la
noche
en
que
conduje
hacia
allá
para
cenar
con
los
Tom
Buchanan.
Daisy
era
mi
prima
segunda
por
afinidad,
y
había
conocido
a
Tom
en
la
universidad.
Y
justo
después
de
la
guerra
pasé
dos
días
con
ellos
en
Chicago.
Su
marido,
entre
varios
logros
físicos,
había
sido
uno
de
los
extremos
más
poderosos
que
jamás
jugó
fútbol
americano
en
New
Haven—una
figura
nacional
de
cierta
forma,
uno
de
esos
hombres
que
alcanzan
tal
excelencia
limitada
aguda
a
los
veintiuno
que
todo
lo
posterior
sabe
a
anticlímax.
Su
familia
era
enormemente
adinerada—incluso
en
la
universidad
su
libertad
con
el
dinero
era
materia
de
reprensión—pero
ahora
había
dejado
Chicago
y
venido
al
Este
de
una
manera
que
realmente
te
quitaba
el
aliento:
por
ejemplo,
había
traído
un
grupo
de
ponis
de
polo
desde
Lake
Forest.
Era
difícil
creer
que
un
hombre
de
mi
propia
generación
fuera
lo
suficientemente
adinerado
para
hacer
eso.
Por
qué
vinieron
al
Este
no
lo
sé.
Habían
pasado
un
año
en
Francia
sin
razón
particular,
y
luego
derivaron
de
aquí
para
allá
inquietamente
dondequiera
que
la
gente
jugara
polo
y
fuera
rica
junta.
Este
fue
un
movimiento
permanente,
dijo
Daisy
por
teléfono,
pero
no
lo
creí—no
tenía
perspectiva
en
el
corazón
de
Daisy,
pero
sentía
que
Tom
derivaría
por
siempre
buscando,
un
poco
nostálgicamente,
la
turbulencia
dramática
de
algún
juego
de
fútbol
americano
irrecuperable.
Y
así
sucedió
que
en
una
cálida
noche
ventosa
conduje
hacia
East
Egg
para
ver
a
dos
viejos
amigos
a
quienes
apenas
conocía.
Su
casa
era
aún
más
elaborada
de
lo
que
esperaba,
una
alegre
mansión
Colonial
georgiana
roja
y
blanca,
con
vista
a
la
bahía.
El
césped
comenzaba
en
la
playa
y
corría
hacia
la
puerta
principal
durante
un
cuarto
de
milla,
saltando
sobre
solariums
y
caminos
de
ladrillo
y
jardines
ardientes—finalmente
cuando
llegó
a
la
casa
derivó
hacia
un
lado
en
vides
brillantes
como
si
fuera
por
el
impulso
de
su
carrera.
El
frente
estaba
interrumpido
por
una
línea
de
ventanas
francesas,
resplandeciendo
ahora
con
oro
reflejado
y
completamente
abiertas
a
la
cálida
tarde
ventosa,
y
Tom
Buchanan
en
ropa
de
montar
estaba
de
pie
con
las
piernas
separadas
en
el
porche
frontal.
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