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The Great Gatsby
Chapter 2, Page 9
Continuamos,
cortando
nuevamente
sobre
el
Parque
hacia
el
West
Hundreds.
En
la
calle
158,
el
taxi
se
detuvo
en
una
rebanada
en
un
largo
pastel
blanco
de
casas
de
apartamentos.
Lanzando
una
mirada
de
regreso
majestuosa
alrededor
del
barrio,
la
Sra.
Wilson
recogió
su
perro
y
sus
otras
compras,
y
entró
altivamente.
"Voy
a
hacer
que
los
McKee
suban,"
anunció
mientras
subíamos
en
el
ascensor.
"Y,
por
supuesto,
tengo
que
llamar
también
a
mi
hermana."
El
apartamento
estaba
en
el
último
piso—una
pequeña
sala
de
estar,
un
pequeño
comedor,
un
pequeño
dormitorio,
y
un
baño.
La
sala
de
estar
estaba
abarrotada
hasta
las
puertas
con
un
conjunto
de
muebles
tapizados
demasiado
grandes
para
ella,
de
manera
que
moverse
alrededor
era
tropezar
continuamente
con
escenas
de
damas
balanceándose
en
los
jardines
de
Versalles.
La
única
imagen
era
una
fotografía
sobre
ampliada,
aparentemente
una
gallina
sentada
en
una
roca
borrosa.
Observada
desde
una
distancia,
sin
embargo,
la
gallina
se
resolvía
en
un
bonete,
y
la
semblanza
de
una
señora
mayor
robusta
sonreía
hacia
abajo
en
la
habitación.
Varios
números
viejos
de
Town
Tattle
yacían
en
la
mesa
junto
con
una
copia
de
Simon
Called
Peter,
y
algunas
de
las
pequeñas
revistas
de
escándalo
de
Broadway.
La
Sra.
Wilson
estaba
primero
preocupada
por
el
perro.
Un
chico
de
ascensor
reacio
fue
a
buscar
una
caja
llena
de
paja
y
algo
de
leche,
a
la
que
añadió
por
su
propia
iniciativa
una
lata
de
galletas
para
perros
grandes
y
duras—una
de
las
cuales
se
descomponía
apáticamente
en
el
platillo
de
leche
toda
la
tarde.
Mientras
tanto,
Tom
sacó
una
botella
de
whisky
desde
una
puerta
de
burö
cerrada
con
llave.
He
estado
borracho
solo
dos
veces
en
mi
vida,
y
la
segunda
vez
fue
esa
tarde;
así
que
todo
lo
que
pasó
tiene
un
brillo
opaco
y
brumoso,
aunque
hasta
después
de
las
ocho
en
punto
el
apartamento
estaba
lleno
de
sol
alegre.
Sentada
en
el
regazo
de
Tom,
la
Sra.
Wilson
llamó
a
varias
personas
por
teléfono;
luego
no
había
cigarrillos,
y
salí
a
comprar
algunos
en
la
farmacia
de
la
esquina.
Cuando
regresé,
ambos
habían
desaparecido,
así
que
me
senté
discretamente
en
la
sala
de
estar
y
leí
un
capítulo
de
Simon
Called
Peter—o
era
material
terrible
o
el
whisky
distorsionaba
las
cosas,
porque
no
tenía
ningún
sentido
para
mí.
Justo
cuando
Tom
y
Myrtle
(después
del
primer
trago
la
Sra.
Wilson
y
yo
nos
llamábamos
por
nuestros
nombres
de
pila)
reaparecieron,
la
compañía
comenzó
a
llegar
a
la
puerta
del
apartamento.
La
hermana,
Catherine,
era
una
chica
esbelta
y
de
mundo
de
alrededor
de
treinta
años,
con
un
corte
de
pelo
de
color
rojo
sólido
y
pegajoso,
y
una
tez
polvorienta
blanco
lechoso.
Sus
cejas
habían
sido
depiladas
y
luego
dibujadas
nuevamente
en
un
ángulo
más
desenfadado,
pero
los
esfuerzos
de
la
naturaleza
hacia
la
restauración
de
la
alineación
antigua
dieron
un
aire
borroso
a
su
cara.
Cuando
se
movía
había
un
chasquido
incesante
mientras
innumerables
pulseras
de
cerámica
tintineaban
hacia
arriba
y
hacia
abajo
en
sus
brazos.
Entró
con
tanta
prisa
de
propietaria,
y
miró
alrededor
tan
posesivamente
los
muebles
que
me
pregunté
si
vivía
aquí.
Pero
cuando
le
pregunté,
ella
rió
desmedidamente,
repitió
mi
pregunta
en
voz
alta,
y
me
dijo
que
vivía
con
una
amiga
de
un
hotel.
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