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247
The Great Gatsby
Chapter 9, Page 1
Después
de
dos
años
recuerdo
el
resto
de
aquel
día,
y
aquella
noche
y
el
día
siguiente,
solo
como
un
ejercicio
interminable
de
policías
y
fotógrafos
y
periodistas
entrando
y
saliendo
por
la
puerta
principal
de
Gatsby.
Una
cuerda
estirada
a
lo
largo
de
la
puerta
principal
y
un
policía
junto
a
ella
mantenían
alejados
a
los
curiosos,
pero
pronto
algunos
niños
descubrieron
que
podían
entrar
a
través
de
mi
jardín,
y
siempre
había
unos
cuantos
de
ellos
agrupados
con
la
boca
abierta
alrededor
de
la
piscina.
Alguien
con
un
aire
de
seguridad,
quizás
un
detective,
utilizó
la
expresión
"loco"
mientras
se
inclinaba
sobre
el
cuerpo
de
Wilson
aquella
tarde,
y
la
autoridad
fortuita
de
su
voz
marcó
el
tono
para
los
reportajes
de
los
periódicos
a
la
mañana
siguiente.
La
mayoría
de
esos
reportajes
eran
una
pesadilla—grotescos,
circunstanciales,
ávidos
y
falsos.
Cuando
el
testimonio
de
Michaelis
en
la
investigación
judicial
sacó
a
la
luz
las
sospechas
de
Wilson
sobre
su
esposa,
pensé
que
el
relato
completo
pronto
sería
servido
como
un
folleto
satírico
picante—pero
Catherine,
que
podría
haber
dicho
cualquier
cosa,
no
dijo
ni
una
palabra.
Mostró
una
cantidad
sorprendente
de
carácter
al
respecto
también—miró
al
forense
con
ojos
determinados
bajo
esa
frente
corregida
suya,
y
juró
que
su
hermana
nunca
había
visto
a
Gatsby,
que
su
hermana
era
completamente
feliz
con
su
marido,
que
su
hermana
no
había
incurrido
en
ningún
tipo
de
travesura.
Se
convenció
de
ello
a
sí
misma,
y
lloró
en
su
pañuelo,
como
si
la
mera
sugerencia
fuera
más
de
lo
que
podía
soportar.
Entonces
Wilson
fue
reducido
a
un
hombre
"trastornado
por
el
dolor"
para
que
el
caso
pudiera
mantenerse
en
su
forma
más
simple.
Y
allí
se
quedó.
Pero
toda
esta
parte
de
ello
me
parecía
remota
e
inesencial.
Me
encontré
del
lado
de
Gatsby,
y
solo.
Desde
el
momento
en
que
telefoneé
la
noticia
de
la
catástrofe
al
pueblo
de
West
Egg,
cada
conjetura
sobre
él,
y
cada
pregunta
práctica,
me
fue
referida.
Al
principio
me
sorprendí
y
confundí;
luego,
mientras
yacía
en
su
casa
sin
moverse
ni
respirar
ni
hablar,
hora
tras
hora,
fue
creciendo
en
mí
la
sensación
de
que
yo
era
responsable,
porque
nadie
más
estaba
interesado—interesado,
quiero
decir,
con
ese
intenso
interés
personal
al
que
todos
tenemos
cierto
derecho
vago
al
final.
Llamé
a
Daisy
media
hora
después
de
que
lo
encontramos,
la
llamé
instintivamente
y
sin
vacilación.
Pero
ella
y
Tom
se
habían
marchado
temprano
aquella
tarde,
y
habían
llevado
equipaje
con
ellos.
"¿No
dejaron
dirección?"
"No."
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