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The Adventures of Sherlock Holmes
The Adventure of the Copper Beeches
Chapter 12, Page 1
"Para
el
hombre
que
ama
el
arte
por
su
propio
valor,"
observó
Sherlock
Holmes,
apartando
la
hoja
de
publicidad
del
Daily
Telegraph,
"con
frecuencia
es
en
sus
manifestaciones
menos
importantes
y
más
humildes
donde
se
obtiene
el
placer
más
intenso.
Me
resulta
grato
observar,
Watson,
que
has
comprendido
esta
verdad
hasta
el
punto
de
que
en
estos
pequeños
relatos
de
nuestros
casos
que
te
has
dignado
redactar
y,
debo
decir,
ocasionalmente
embellecer,
has
dado
prominencia
no
tanto
a
los
muchos
casos
célebres
y
juicios
sensacionalistas
en
los
que
he
intervenido,
sino
más
bien
a
aquellos
incidentes
que
quizá
fueron
triviales
en
sí
mismos,
pero
que
han
proporcionado
espacio
para
esas
facultades
de
deducción
y
síntesis
lógica
que
he
hecho
mi
especialidad."
"Y
sin
embargo,"
dije
sonriendo,
"no
puedo
exonerarme
completamente
de
la
acusación
de
sensacionalismo
que
se
ha
dirigido
contra
mis
relatos."
"Quizá
hayas
cometido
un
error,"
observó,
tomando
una
brasa
incandescente
con
las
tenazas
e
iluminando
con
ella
la
larga
pipa
de
madera
de
cerezo
que
solía
utilizar
en
lugar
de
la
de
arcilla
cuando
se
encontraba
en
un
estado
de
ánimo
más
disputador
que
meditativo,
"quizá
hayas
cometido
un
error
al
intentar
añadir
color
y
vida
a
cada
una
de
tus
afirmaciones
en
lugar
de
limitarte
a
la
tarea
de
registrar
ese
razonamiento
severo
de
causa
a
efecto
que
es
realmente
el
único
rasgo
notable
del
asunto."
"Me
parece
que
te
he
hecho
plena
justicia
en
este
aspecto,"
observé
con
cierta
frialdad,
pues
me
repelía
el
egoísmo
que
había
observado
más
de
una
vez
que
era
un
factor
fuerte
en
el
carácter
singular
de
mi
amigo.
"No,
no
es
egoísmo
ni
vanidad,"
dijo,
respondiendo,
como
era
su
costumbre,
a
mis
pensamientos
más
que
a
mis
palabras.
"Si
reclamo
plena
justicia
para
mi
arte,
es
porque
se
trata
de
algo
impersonal,
algo
que
va
más
allá
de
mí.
El
crimen
es
común.
La
lógica
es
rara.
Por
lo
tanto,
es
en
la
lógica
y
no
en
el
crimen
en
lo
que
deberías
enfatizar.
Has
degradado
lo
que
debería
haber
sido
un
curso
de
conferencias
en
una
serie
de
relatos."
Era
una
mañana
fría
de
principios
de
primavera,
y
después
del
desayuno
nos
sentamos
a
uno
y
otro
lado
de
un
fuego
acogedor
en
la
vieja
habitación
de
Baker
Street.
Una
densa
niebla
se
extendía
entre
las
filas
de
casas
de
color
gris
apagado,
y
las
ventanas
opuestas
se
vislumbraban
como
manchas
oscuras
e
informes
a
través
de
las
pesadas
volutas
amarillas.
Nuestro
gas
estaba
encendido
e
iluminaba
el
mantel
blanco
y
el
brillo
de
la
porcelana
y
el
metal,
pues
la
mesa
aún
no
había
sido
recogida.
Sherlock
Holmes
había
permanecido
en
silencio
toda
la
mañana,
sumergiéndose
continuamente
en
las
columnas
de
publicidad
de
una
sucesión
de
periódicos
hasta
que
finalmente,
habiendo
aparentemente
abandonado
su
búsqueda,
había
emergido
de
mal
humor
para
regañarme
por
mis
deficiencias
literarias.
"Al
mismo
tiempo,"
observó
después
de
una
pausa,
durante
la
cual
había
estado
fumando
su
larga
pipa
y
mirando
hacia
el
fuego,
"difícilmente
podrías
ser
acusada
de
sensacionalismo,
pues
de
estos
casos
en
los
que
has
sido
tan
amable
de
interesarte,
una
proporción
considerable
no
trata
del
crimen,
en
su
sentido
legal,
en
absoluto.
El
asunto
menor
en
el
que
intenté
ayudar
al
Rey
de
Bohemia,
la
singular
experiencia
de
la
Señorita
Mary
Sutherland,
el
problema
relacionado
con
el
hombre
del
labio
torcido,
y
el
incidente
del
noble
soltero,
fueron
todos
asuntos
que
están
fuera
del
ámbito
de
la
ley.
Pero
al
evitar
lo
sensacional,
me
temo
que
hayas
bordeado
lo
trivial."
"El
resultado
puede
haber
sido
así,"
respondí,
"pero
considero
que
los
métodos
han
sido
novedosos
y
de
interés."
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