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The Adventures of Sherlock Holmes
The Adventure of the Engineer's Thumb
Chapter 9, Page 1
De
todos
los
problemas
que
le
han
sido
sometidos
a
mi
amigo,
el
señor
Sherlock
Holmes,
para
su
resolución
durante
los
años
de
nuestra
intimidad,
solo
había
dos
que
fuesen
obra
mía
el
introducir
en
su
atención:
el
del
pulgar
del
señor
Hatherley
y
el
de
la
demencia
del
Coronel
Warburton.
De
estos
dos,
el
último
pudo
haber
ofrecido
un
campo
más
fértil
para
un
observador
agudo
y
original,
pero
el
otro
fue
tan
extraño
en
su
origen
y
tan
dramático
en
sus
detalles
que
puede
ser
más
digno
de
ser
registrado,
aunque
ofreciese
a
mi
amigo
menos
oportunidades
para
esos
métodos
deductivos
de
razonamiento
por
los
cuales
lograba
resultados
tan
notables.
La
historia,
creo,
ha
sido
narrada
más
de
una
vez
en
los
periódicos,
pero,
como
todas
esas
narrativas,
su
efecto
es
mucho
menos
impresionante
cuando
se
expone
íntegramente
en
media
columna
de
imprenta
que
cuando
los
hechos
evolucionan
lentamente
ante
tus
propios
ojos,
y
el
misterio
se
disipa
gradualmente
conforme
cada
nuevo
descubrimiento
proporciona
un
eslabón
que
conduce
a
la
verdad
completa.
En
aquella
época
las
circunstancias
dejaron
una
profunda
impresión
en
mí,
y
el
transcurso
de
dos
años
apenas
ha
servido
para
debilitar
ese
efecto.
Fue
en
el
verano
del
89,
no
mucho
después
de
mi
matrimonio,
cuando
ocurrieron
los
eventos
que
ahora
estoy
por
resumir.
Había
regresado
a
la
práctica
civil
y
finalmente
había
abandonado
a
Holmes
en
sus
habitaciones
de
Baker
Street,
aunque
lo
visitaba
continuamente
e
incluso
lo
persuadía
ocasionalmente
de
abandonar
sus
hábitos
bohemios
lo
suficiente
como
para
venir
a
visitarnos.
Mi
práctica
había
aumentado
considerablemente,
y
como
resultó
que
vivía
a
no
muy
gran
distancia
de
la
Estación
de
Paddington,
obtuve
algunos
pacientes
entre
los
funcionarios
de
la
estación.
Uno
de
estos,
a
quien
había
curado
de
una
enfermedad
dolorosa
y
prolongada,
nunca
se
cansaba
de
proclamar
mis
virtudes
e
intentaba
enviarme
a
todo
enfermo
bajo
su
influencia.
Una
mañana,
poco
antes
de
las
siete
en
punto,
fui
despertado
por
la
criada
que
golpeaba
la
puerta
para
anunciar
que
dos
hombres
habían
venido
de
Paddington
y
estaban
esperando
en
el
consultorio.
Me
vestí
apresuradamente,
pues
sabía
por
experiencia
que
los
casos
de
ferrocarril
rara
vez
eran
triviales,
y
bajé
corriendo
las
escaleras.
Mientras
descendía,
mi
viejo
aliado,
el
guardia,
salió
de
la
habitación
y
cerró
la
puerta
herméticamente
tras
él.
"Lo
tengo
aquí,"
susurró,
con
un
gesto
del
pulgar
hacia
atrás;
"está
bien."
"¿Qué
sucede,
entonces?"
pregunté,
pues
su
manera
sugería
que
había
enjaulado
alguna
criatura
extraña
en
mi
habitación.
"Es
un
nuevo
paciente,"
susurró.
"Pensé
que
lo
traería
yo
mismo;
así
no
podría
escapar.
Allí
está,
completamente
seguro
y
salvo.
Debo
irme
ahora,
Doctor;
tengo
mis
deberes,
igual
que
usted."
Y
se
marchó,
este
confiable
enlace,
sin
siquiera
darme
tiempo
de
agradecerle.
Entré
en
mi
consultorio
y
encontré
a
un
caballero
sentado
junto
a
la
mesa.
Iba
discretamente
vestido
con
un
traje
de
tweed
color
brezo
y
una
gorra
de
tela
suave
que
había
dejado
sobre
mis
libros.
Alrededor
de
una
de
sus
manos
tenía
un
pañuelo
envuelto,
que
estaba
manchado
por
todas
partes
con
sangre.
Era
joven,
no
tendría
más
de
veinticinco
años,
diría
yo,
con
una
cara
fuerte
y
masculina;
pero
estaba
excesivamente
pálido
y
me
daba
la
impresión
de
ser
un
hombre
que
sufría
una
agitación
muy
fuerte,
que
le
costaba
un
gran
esfuerzo
mental
controlar.
"Lamento
molestarlo
tan
temprano,
Doctor,"
dijo,
"pero
he
tenido
un
accidente
muy
grave
durante
la
noche.
Llegué
en
tren
esta
mañana
y,
al
preguntar
en
Paddington
dónde
podría
encontrar
un
médico,
un
sujeto
muy
amable
tuvo
la
gentileza
de
traerme
aquí.
Le
di
una
tarjeta
a
la
criada,
pero
veo
que
la
ha
dejado
sobre
la
mesita."
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