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The Adventures of Tom Sawyer
Chapter 3, Page 3
"Bueno,
Sid
no
me
atormenta
de
la
manera
que
lo
haces
tú.
Siempre
estarías
metido
en
ese
azúcar
si
no
estuviera
vigilándote."
Presentemente
ella
entró
en
la
cocina,
y
Sid,
feliz
en
su
inmunidad,
extendió
la
mano
hacia
el
azucarero—una
especie
de
jactancia
sobre
Tom
que
era
casi
insoportable.
Pero
los
dedos
de
Sid
resbalaron
y
el
azucarero
se
cayó
y
se
rompió.
Tom
estaba
en
éxtasis.
En
tal
éxtasis
que
incluso
controló
su
lengua
y
guardó
silencio.
Se
dijo
a
sí
mismo
que
no
diría
una
palabra,
incluso
cuando
su
tía
entrara,
sino
que
se
quedaría
perfectamente
quieto
hasta
que
ella
preguntara
quién
había
causado
el
daño;
y
entonces
lo
diría,
y
no
habría
nada
tan
bueno
en
el
mundo
como
ver
a
ese
modelo
favorito
"recibir
su
merecido."
Estaba
tan
rebosante
de
exultación
que
apenas
podía
contenerse
cuando
la
anciana
regresó
y
se
quedó
de
pie
sobre
los
restos
descargando
rayos
de
ira
sobre
sus
lentes.
Se
dijo
a
sí
mismo:
"¡Ahora
viene!"
¡Y
al
instante
siguiente
estaba
tendido
en
el
piso!
La
potente
palma
se
levantaba
para
golpear
de
nuevo
cuando
Tom
gritó:
"¡Espera,
ahora,
¿por
qué
me
estás
pegando?—¡Sid
lo
rompió!"
La
tía
Polly
se
detuvo,
perpleja,
y
Tom
buscó
compasión
sanadora.
Pero
cuando
recuperó
el
habla,
solo
dijo:
"¡Umf!
Bueno,
supongo
que
el
golpe
no
te
vino
del
todo
mal.
Probablemente
hayas
estado
metido
en
alguna
otra
travesura
audaz
cuando
no
estaba
alrededor."
Luego
su
conciencia
le
reprochó,
y
anheló
decir
algo
amable
y
cariñoso;
pero
juzgó
que
esto
sería
interpretado
como
una
confesión
de
que
ella
había
estado
equivocada,
y
la
disciplina
se
lo
prohibía.
Así
que
guardó
silencio
y
continuó
con
sus
asuntos
con
el
corazón
perturbado.
Tom
se
enfurruñó
en
una
esquina
y
exaltó
sus
desdichas.
Sabía
que
en
el
fondo
de
su
corazón
su
tía
estaba
de
rodillas
ante
él,
y
estaba
moralmente
gratificado
por
la
conciencia
de
ello.
No
levantaría
ninguna
señal,
no
haría
caso
de
ninguna.
Sabía
que
una
mirada
anhelante
caía
sobre
él,
de
vez
en
cuando,
a
través
de
una
velo
de
lágrimas,
pero
rechazaba
reconocerlo.
Se
imaginaba
a
sí
mismo
enfermo
de
muerte
y
a
su
tía
inclinándose
sobre
él
suplicando
una
pequeña
palabra
de
perdón,
pero
él
giraría
la
cara
hacia
la
pared
y
moriría
sin
pronunciar
esa
palabra.
Ah,
¿cómo
se
sentiría
ella
entonces?
Y
se
imaginaba
a
sí
mismo
traído
de
vuelta
del
río,
muerto,
con
sus
rizos
completamente
mojados,
y
su
corazón
adolorido
en
paz.
¡Cómo
se
lanzaría
sobre
él,
y
cómo
sus
lágrimas
caerían
como
lluvia,
y
sus
labios
rogarían
a
Dios
que
le
devolviera
su
hijo
y
ella
nunca,
nunca
lo
maltratría
de
nuevo!
Pero
él
estaría
allí
frío
y
blanco
sin
dar
señal
alguna—un
pobre
sufridorcito,
cuyas
angustias
habrían
terminado.
Trabajó
tanto
sus
sentimientos
con
la
patética
calidad
de
estos
sueños,
que
tuvo
que
seguir
tragando,
tan
cerca
estaba
de
ahogarse;
y
sus
ojos
nadaban
en
una
bruma
de
agua,
que
se
desbordaba
cuando
parpadeaba,
y
corría
hacia
abajo
y
goteaba
desde
la
punta
de
su
nariz.
Y
tal
lujo
era
para
él
este
ensimismarse
en
sus
penas,
que
no
podía
soportar
que
ninguna
alegría
mundana
o
ningún
deleite
estridente
se
intrusara
en
ello;
era
demasiado
sagrado
para
tal
contacto;
y
así,
presentemente,
cuando
su
prima
Mary
entró
bailando,
toda
vivacidad
por
la
alegría
de
ver
el
hogar
de
nuevo
después
de
una
visita
que
parecía
una
eternidad
de
una
semana
al
campo,
él
se
levantó
y
se
marchó
entre
nubes
y
oscuridad
por
una
puerta
mientras
ella
traía
canción
y
luz
solar
por
la
otra.
Deambuló
lejos
de
los
lugares
acostumbrados
de
los
chicos
y
buscó
lugares
desolados
que
estaban
en
armonía
con
su
espíritu.
Una
balsa
de
troncos
en
el
río
lo
invitó,
y
se
sentó
en
su
borde
exterior
y
contempló
la
vastedad
lúgubre
de
la
corriente,
deseando,
mientras
tanto,
poder
ser
ahogado,
de
una
sola
vez
e
inconscientemente,
sin
someterse
a
la
rutina
incómoda
ideada
por
la
naturaleza.
Luego
pensó
en
su
flor.
La
sacó,
arrugada
y
marchita,
e
incrementó
enormemente
su
felicidad
lúgubre.
Se
preguntó
si
ella
lo
compadecería
si
lo
supiera.
¿Lloraría,
y
desearía
tener
derecho
a
poner
sus
brazos
alrededor
de
su
cuello
y
consolarlo?
¿O
se
apartaría
con
frialdad
como
todo
el
mundo
hueco?
Esta
imagen
le
causó
tal
agonía
de
sufrimiento
placentero
que
la
trabajó
una
y
otra
vez
en
su
mente
y
la
presentó
bajo
luces
nuevas
y
variadas,
hasta
que
la
desgastó.
Al
fin
se
levantó
suspirando
y
partió
en
la
oscuridad.
Alrededor
de
las
nueve
y
media
o
las
diez
se
acercó
por
la
calle
desierta
hasta
donde
vivía
la
Diosa
Desconocida;
se
detuvo
un
momento;
ningún
sonido
llegó
a
su
oído
atento;
una
vela
proyectaba
un
brillo
opaco
sobre
la
cortina
de
una
ventana
del
segundo
piso.
¿Estaba
la
presencia
sagrada
allí?
Escaló
la
cerca,
se
abrió
paso
sigilosamente
entre
las
plantas,
hasta
que
se
quedó
de
pie
bajo
esa
ventana;
la
miró
durante
mucho
tiempo,
con
emoción;
luego
se
acostó
boca
arriba
en
el
suelo
bajo
ella,
con
las
manos
cruzadas
sobre
el
pecho
sujetando
su
pobre
flor
marchita.
Y
así
moriría—en
el
mundo
frío,
sin
abrigo
sobre
su
cabeza
sin
hogar,
sin
mano
amiga
que
secara
el
rocío
mortal
de
su
frente,
sin
rostro
amoroso
que
se
inclinara
compasivamente
sobre
él
cuando
llegara
la
gran
agonía.
Y
así
lo
vería
ella
cuando
mirara
hacia
la
mañana
radiante,
¡y
ay!
¿Dejaría
caer
una
pequeña
lágrima
sobre
su
forma
pobre
e
inerte,
exhalaría
un
pequeño
suspiro
al
ver
una
vida
joven
tan
brillante
tan
brutalmente
marchitada,
tan
prematuramente
cortada?
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